Tempestade

 

"Two birds on a wire

One says: Come on

and the other says: I'm tired"

- Two birds ~ Regina Spektor

Você não morreu, mas é covarde. É um tipo muito particular de morte. Significa que você vai passar o resto da sua vidinha medíocre sentado na cadeira do seu quarto comendo a comida que seus pais fizeram. A corda da sua guitarra vai arrebentar e você nunca vai comprar outra. Seu café vai esfriar e você vai gritar pela sua avó até que ela lhe traga outro. Você vai ter um emprego pequeno, numa cidade pequena, com gente pequena. Você vai casar e ter filhos com a namorada que você odeia, e vai se dar por vencido pelos fungos insistentes do seu teto; Sei que sente falta daquele livro que você ama e que eu peguei, e sei também que você nunca vai pedir de volta.

Não falo isso porque te odeio, falo porque é verdade.

Eu te conheço muito bem. Sei que adoraria passear por cafés chiques, ir a concertos de rock pesado, principalmente daqueles com muito virtuosismo, e, quem sabe, violinos. Sei que gostaria de conhecer o mundo, principalmente o Japão; Sei que você gostaria de morar naquelas mini casas automatizadas em uma grande metrópole, com vista para um outdoor de LED estilo Blade Runner. Sei que gostaria de ter um cachorrão bem peludo pra dormir dentro de casa, sei que gostaria de ser um estúdio de produção audiovisual ao lado do seu quarto. Sei que odeia seu pai quase tanto se odeia. Sei que é péssimo em escrever cartas românticas, mas as escreve mesmo assim, por acreditar numa espécie de amor idealizado monogâmico conservador que um dia pretende atingir;

Não sei disso porque te amo, sei disso porque é verdade.

Você nunca vai ter a vida que tanto queria, porque, por uma cadeia de circunstâncias, traços de personalidades, desastres e sortes, você é um cagão. Você nunca vai terminar a faculdade porque tem medo de dizer pra sua família que não que fazer marketing e sim antropologia. Você vai engordar, deixar a barba crescer, e esperar pacientemente que seus pais e sua avó morram pra poder ficar com a casa, como um deprimente parasita estomacal. Você vai virar caixa de supermercado, e todos os dias, ao sair do trabalho, você vai desejar que um carro te atropele, mas vai atravessar na faixa mesmo assim. 

É assim que você é. 

Quando eu me formar, quando começar a ganhar dinheiro, quando morar numa casa do jeito que eu sempre quis, com coisas pelas quais tanto lutei, vou servir dois copos de gim com energético, bem do jeito que você gosta. Vou brindar sozinha, beber os dois copos, e chorar e rir ao mesmo tempo. Um dos meus gatos vai subir no meu colo querendo saber se eu perdi a cabeça, e eu vou dizer a ele:

"Conheci alguém que amou o mar, mas tinha medo de água. Enquanto tempestade, espero que ele esteja seco, aquecido, e em terra firme."